ФРОНТОВОЙ ЖУРНАЛ

08 – ТУМАН – 08

Товарищ сержант! Слушать вашу команду давно не хочется,
Окопы вырыты. Псевдопротивники далеки.
Лучше поведайте нам ваше имя-отчество,
Может быть, мы земляки?
Ах, анекдоты мы все давно перетерли в автобусе,
Часть мозжечка за юмор давно уже нежилая.
Стриптиз поварих не радует, ну, а в топлесе
Юных армейских торсов – прощай, половые желанья.
Шифруемся: ППЖ.
Прощай, Половые Желанья.
И остается в полях одеяльных транжирить семя,
Снова избавив себя от возможных невесток и зятьев.
…Люди строят большие дома и заводят семьи
И идут на войну, потому что
Где ж еще взять развлечений, где взять их?
Там они умирают холодным дождливым летом,
Их дома замерзают и становятся белого цвета.
А когда возвращается кто, даже пусть и увеченный,
То в домах запахнет яичницей и человечиной.
Пуля летит высоко,
Ей дурно при виде крови.
Пуля летит в молоко
Бешеной белой коровы,
Мимо доярки с лицом
Высохшего граната.
– Бабушка!
– Что, кацо?
Внучек нашел гранату.
Будет старуха визжать
На перевале в Цхинвале,
Будут солдаты ржать.
Место, где нам лежать
Еще и не завоевали.

Лопасти вертолета сродни электрической бритве –
Сухое бритье вызывает жжение у аула.
Старуха листает губами слова молитвы,
Ей наплевать на дуло. Она уснула.
И мы погогочем, помнемся, но грабить не будем,
Мне кажется, нас она видит закрытым глазом…
В ущелье туман осязаем почти как студень.
Страшно без бронежилета и противогаза.
Без молока, без мяса – живым бы добраться в лагерь.
(«За самоволку всех в карцер – пересажать!»)
Слова, как патроны и спички – сыреют от влаги,
Правда, товарищ сержант?
И хочется заорать, себя ощутить солдатом,
Тяжелый осколочный в глотку – но бац! – осечка.
А в Швейцарии где-то гоняют по кругу атом,
И порой на штаны наступают Соединенным Штатам,
А десятилетние дети ругаются матом,
А в пятнадцать – чайную ложечку греют над свечкой.
– Открывайте рот в ожидании крика «Пли!»
И рылом – в заросли конопли.
Ну, а хочется поговорить (о, святая сатира!) –
К услугам добавочный карцер и чистка сортира.
Места эксклюзивные, условия – элитарные.
Песню запели бойцы, но мы не из их
Числа. Я так думаю, люди поэтому косят от армии,
Чтоб не забыть язык.
Мы не из их числа.
Куст. При досмотре – сакля.
Природа не перенесла
Милитари-спектакля
И вынула белый билет.
Да что там стесняться, разве
В свои восемнадцать лет
Вы сам не мечтали о язве?
Ни наших, ни боевиков,
Ни чёрта не видно, ни рыла.
Всех нас во веки веков
Изморосью накрыло.
В легких туман, в глазах,
Валит клубами из сердца.
Быть может, мы на небесах,
Раз даже не видно берцы?
Есть тут в конце концов
Кто-то живой? Отзовитесь!
– Бабушка!
– Что, кацо?
– Кто приходил к нам?
– «Витязь».
Был он могучий, как
Отец твой. И добрый. И смелый.
Не бойся, военный флаг
В тумане становится – белый.
2009г.

Цхинвал спустя год: это город собак, никогда и нигде я не видел столько собак. ПО ночам в неосвещенном городе они воют на полнолуние и скуля, сбитые автомобилями. Кстати, ПДД нет. Аварий, правда, тоже нет.
Люди - все - в эйфории свободы